As they thrash in the breeze the maples moan.
One that I know stands not quite alone
on a slope where gloom and silence cloak
a footpath running beside an ancient oak.
From its broad boughs splashes of scarlet flow
to the fresh sound of water burbling below.
An open slash in the limbs makes a frame
through which a beam pierces, igniting a flame.
The fabric of its swaying summit seems spun
from the dying fires of the crimson sun.
Among golden leaves below in a bed
there is one which flashes bright blood-red.
Twilight then mutes the luster of things, throws
ambient shadows shading to rose.
The blue-white moon heaves into sight,
spills trickles of silver into vast, pure night,
transparent splendor nothing can rival:
after setting sun, night autumnal.
After Albert Lozeau (Érable rouge)
Dans le vent qui les tord les érables se plaignent,
Et j’en sais un, là-bas, dont tous les rameaux saignent !
Il est dans la montagne, auprès d’un chêne vieux,
Sur le bord d’un chemin sombre et silencieux.
L’écarlate s’épand et le rubis s’écoule
De sa large ramure au bruit frais d’eau qui coule.
Il n’est qu’une blessure où, magnifiquement,
Le rayon qui pénètre allume un flamboiement !
Le bel arbre ! On dirait que sa cime qui bouge
A trempé dans les feux mourants du soleil rouge !
Sur le feuillage d’or au sol brun s’amassant,
Par instant, il échappe une feuille de sang.
Et quand le soir éteint l’éclat de chaque chose,
L’ombre qui l’enveloppe en devient toute rose !
La lune bleue et blanche au lointain émergeant,
Dans la nuit vaste et pure y verse une eau d’argent.
Et c’est une splendeur claire que rien n’égale,
Sous le soleil penchant ou la nuit automnale !
*
Albert Lozeau. Émile Nelligan is usually taken to be Québec’s Rimbaud, but Lozeau, who suffered from Pott’s Diseae, also deserves the epithet poète maudit. From Ellipse 38 (1987), pp 32-37.