Je demande sincèrement à ceux qui peuvent lire cette ébauche d’une novella en vers si je devrais la poursuivre. Voir : https://alteritas.net/pastis/rien-nempeche/
*
Les mains ont dix doigts, un de plus que requis
Pour compter les conséquences de notre comique
Convoitise. Pamphile Racine avait entamé la vie
Sexuelle sans le luxe de la contraception chemique.
Dans ces années de menstruations caprieuses,
Déclenchées, il en était convaincu, par les lubies
Des femmes espiègles mais astucieuses
Avec lesquelles il couchait, le spectre ressenti
De la fertilité fut suspendu comme le mythique
Épée de Damoclès au-dessus de sa mal voulue
Fuite de son pays inexistant mais claustrophobique.
Il tirait une longue haleine. Ces temps-là était révolu!
Grâce à la pilule, quiconque baisait avec n’importe qui,
Du moins figurativement. Mais dans le monde concret
On ne pouvait pas prendre le quiconque précis
Qu’on avait envie de baiser dans ses bras discrets.
D’où le problème qui tracassait notre Pamphile.
Celle qu’il voulait ne le voulait pas, lui.
Marie-Québec (née Marie-France) était xénophile,
Et lui ne mesurait pas au niveau de l’autrui.
Quant à la claustrophobie occasionnée par son pays
(Mot comme chose qui n’a pas de rime exact), Paris
L’en avait guéri. Paris, là où les gens éblouis
De son accent s’en moquent tout en faisant a priori
L’éloge du bon vieux français tel que parlé
Au 17ème. Vivant comme des vers dans des ruines
Délabrées où les chiottes n’ont jamais du papier-
Q. Ils appellent Quaker Oats ce qui n’est que la gruine!
Pamphile restait dans la rue du Souvenir, cul de sac
Tout près du Forum. Les soirées des matchs
Des foulées fous y descendaient, chaque
Fan équipé de chandails, de tuques ou de patchs
Colorés rouge et bleu. Pour éviter cette marée
Il aurait dû rester dans son appart modique
Où les murs se séparaient des planchers déformés.
Par ces écarts minces ne passaient pas des rats sadiques
Mais des cafards si, des blattes, quoi! Des coquerelles
Qui grouillaient. Bien que sales, ils ne piquaient
Pas et il avait fini par les assimiler aux sauterelles.
Tout en ayant fait la trève avec ces non-invités criquets,
JIl préférait s’esquiver les soirées de hockey rétro
Pour chercher des copains, mieux des copines idéales.
Un beau soir, donc, il se retrouva dans une rame de métro
En direction Berry-de Montigny, axe tournant de Montréal,
Porte aux coins moins anglophones de la grande Ville.
Il faisait sinon un froid de loup au moins un de chien.
Bien emmitouflé, col monté, il entra dans la Tour de Babille,
Son abreuvoir favori des derniers temps. Pas de musiciens.
Que les bruits feutrés des buveurs. Le maître du céans,
Que Pamphile connaissait par un cour de philo
À l’UQAM, n’était pas dedans. À sa place, un géant
Tenait le bar. Il y avaient beaucoup de populo.
Il prit son tabouret habituel à l’angle du bar. Le barman,
Toutefois gentil, demanda sa prédilection. «Une 50»
A-t-il répondu. Il avait hésité devant son choix de la manne
pÀ faire descendre sur le zinc. La soirée serait cahotante
Et, il espérait, cochonne. Partir tout paqueté
Dès le début n’aurait pas été sage. Le hockey
L’avait pourtant suivi jusqu’au petit écran juché
Au-dessus des bouteilles assorties et des colifichets
Kétaines. Heureusement, on en avait baissé le son.
C’est comme ça qu’il aimait les sports, au muet.
Objet à zieuter, ou pas, mais jamais dans l’unison
Des fans qui mettent leur têtes ensemble pour huer.
Peut-être allait-il ce soir gagner le jack-pot,
Côté nanas. Du moins il se sentait corné.
Et le désir, agissant sur des attentes comme despote,
Peut poser une fantasie devant nos yeux bornés.
….